![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
сто лет искал, наконец нашел. конечно, с таней такер не сравнить, но хоть так:
да даже не сравнить и с![[livejournal.com profile]](https://www.dreamwidth.org/img/external/lj-userinfo.gif)
mefuselah, который это пел, помнится, совместно с zaliaza (не смогла вспомнить при встрече в виртуале ни факта, ни самого мефуселаха) и одногруппником и братом (умер в 2003 году) на чудном мероприятии под названием крисмас-шоу родного факультета зимою 1994-го.
такая у нас судьба, у поп-идолов ушедших дней. кто в гробу, кто все еще старается показать, что он в деле, кто уже в забытьи. но как самому забыть этот грохот оваций, эту беснующуюся в экстазе публику, этих осатаневших поклонниц, швыряющих на сцену нижнее белье и записки с телефонами, этот старый, видавший виды проржавленный автобус с расписанными боками, эти нудные длинные райдеры ("в гримерке обязательно должна быть бутылка коньяку ВСОП 0.75, кровать и тапочки..."), старого сидорыча, неизменно помогавшего нам прорваться через толпы фанатов и ланью вскакивавшего за руль, этот сезонный чёс, эти бессонные ночи, пасмурные утра иркутска и звездное небо вудстока, старину оззи, у которого всегда было немного пакистанской травки, хмурого застенчивого сонни, угнетенного своей тогда еще толстой и противной шер с ее ужасным армянским акцентом... молодость, молодость, где ты, бесшабашное время... эх, гитара моя, скваер-стратокастер, и игрун я неплохой, и ебаться мастер...
да даже не сравнить и с
mefuselah, который это пел, помнится, совместно с zaliaza (не смогла вспомнить при встрече в виртуале ни факта, ни самого мефуселаха) и одногруппником и братом (умер в 2003 году) на чудном мероприятии под названием крисмас-шоу родного факультета зимою 1994-го. такая у нас судьба, у поп-идолов ушедших дней. кто в гробу, кто все еще старается показать, что он в деле, кто уже в забытьи. но как самому забыть этот грохот оваций, эту беснующуюся в экстазе публику, этих осатаневших поклонниц, швыряющих на сцену нижнее белье и записки с телефонами, этот старый, видавший виды проржавленный автобус с расписанными боками, эти нудные длинные райдеры ("в гримерке обязательно должна быть бутылка коньяку ВСОП 0.75, кровать и тапочки..."), старого сидорыча, неизменно помогавшего нам прорваться через толпы фанатов и ланью вскакивавшего за руль, этот сезонный чёс, эти бессонные ночи, пасмурные утра иркутска и звездное небо вудстока, старину оззи, у которого всегда было немного пакистанской травки, хмурого застенчивого сонни, угнетенного своей тогда еще толстой и противной шер с ее ужасным армянским акцентом... молодость, молодость, где ты, бесшабашное время... эх, гитара моя, скваер-стратокастер, и игрун я неплохой, и ебаться мастер...